Le palais est pavé de bons intendants. Certains plus illustres que d’autres. De Talon à Bigot, ici, sous les voûtes et à voix haute, se brassaient les affaires et les idées.

En ces lieux, la pierre est mémoire d’oralité, témoignage d’un temps où les ordonnances étaient criées publiquement et les ententes perlées en colliers de wampum*. Les vestiges qu’on y trouve sont le lien entre les anciens et nous, ils nous parlent dans une autre langue, car leurs codes nous échappent souvent ou en partie. Il reste la trace écrite qui, une fois archivée, garde le sens si le feu ne s’empare pas d’elle.

Les voûtes me rappellent les maisons longues de mes ancêtres,

Nos anciens gouvernements, où les femmes avaient un pouvoir politique.

Au centre d’une vitrine

Un canivet sans lame

Comme un calumet sans pétun**

Petit manche d’ivoire

Dont le métal taillait

Le bec des plumes

Encré d’histoires

Outil des copistes européens

Au territoire de l’oralité

Entre les mains des anciens Wendat

Cette lame aurait pu tailler

Ohonhra’ de ohndehtontahk***

Fierté des coiffes wendat

Des empennages de flèches 

Objet rare

Tombé dans l’oubli comme l’oralité de ce pays

Emportant avec elle la lecture des wampums

Protoécriture qui ouvrait le chemin de la pensée

Jusqu’aux bouches des orateurs

Par le biais de Onocoirota****

Harangues éloquentes

Mémoire identitaire

Des gardiens des alliances

Canivet de paix,

de transformation culturelle

Si l’écriture a servi à ne plus perdre les paroles

Qu’a-t-on perdu au change ?